Mein Freundeskreis ist das Zentrum meiner Lebensgeschichte. Unser gemeinsames Kunstmachen ist in seiner Gesamtheit nur das notwendige Nebenprodukt unserer Lüste und Ängste. Es ist nicht möglich und nicht nötig, eindeutig zu bestimmen, wer wir sind. Wir wissen selbst nie genau, wer zu uns gehört und was zu tun ist. Wir sind Freunde mit Gemeinsamkeiten und Konflikten. Wir schlafen nicht alle im selben Bett, aber wir sind die Blühenden Landschaften.
Wir lassen uns beobachten. Wir sammeln geduldig unsere Streichhölzer und Benzinkanister. Wir benutzen alles, was wir wollen, als Waffe. Wir sind nicht so fanatisch wie der IS oder die Junge Union. Alles, was unsere Eltern uns beigebracht haben ist, in ihrer Welt der Automaten und Dienstleister zu funktionieren. Das Funktionieren ist eine Falle. Das Funktionieren ist ein Torpedo, abgefeuert aus Angst vor Ertrinkenden.
Wir schmieren bunte, glänzende Farben an die Wände, um den Leuten zu beweisen, dass wir nicht depressiv sind. Touristen machen Fotos, einem Schwarm roter Flamingos gleich fliegen kollektive Assoziationen durch die letzten Tage bis durch eben diesen Moment. Du schaust mich an, als würdest du nicht glauben, wie verwirrt ich bin. Ich gehöre zu den Landschaften. Wir blühen.
Nie wieder Deutschland, nie wieder Schlagermusik, nie wieder Kompromisse mit Leuten die wir nicht anfassen wollen, nie wieder arbeiten für Leute mit denen man keine Kompromisse schließen kann. Musikgeschmack ist wichtiger als Integrität. Blumen! Marmelade!
Wir müssen keine Orientierung haben. Ich halte mich an Euch fest, geliebte Freunde, ich halte mich an dir fest, vorbeigehendes Jahr, ich bin glücklich, all die tollen Freunde getroffen zu haben. Zu meinem Glück gehört, dass es niemanden gibt, dem ich dankbar bin.
"Ich bin das Licht!", so spricht der Wahnsinn, "Ich bin der Weg!", so spricht der Irre. Sie wollen etwas von mir, sie werden etwas von mir bekommen.
Alles ist erlaubt, was mir diese Stadt vom Hals hält, dieses gelangweilte Gespenst, das meine Knochen immer schwerer macht.
Jeden Tag pflück ich runde Lieder und werfe sie in runde Körbe.
/ Jemand in uns ist gestorben und wir können den Leichengestank nicht länger überdecken. / / Jemand in uns ist geboren und wir können sein Schreien nicht länger unterdrücken. / Hier bin ich, der falsche Prophet! Ich werde der sein, auf den es ankommen wird.
Die allerkleinste Frage des Universums ist: "Was soll das alles?" Wer sowas fragt, verdrischt auch kleine Mädchen mit Sonnenblumen.
Ich vermisse Getreidefelder, rauschend wild, die unter grünem Himmel den wahren Menschen gehören. Uns.
Meine Freunde haben alle schon die Kontrolle verloren.
Ich hänge hinterher.
Nutzlos, heimatlos, von Maschinen ersetzt, wütend, feiernd.
Das Knoten ist bald gelöst, das Rätsel hat sich bald aufgelöst.
Ich reiße meine Augen auf, stürze müde grinsend raus aus eurer Gemeinschaft, raus aus eurem Stadtnamen. Das Knoten ist bald gelöst, das Rätsel hat sich bald aufgelöst. Ich brauche kein stabiles Gesicht, ich brauche nur ein gutes Licht.
Ich lächle genau wie du - hinter meinem Gesicht. Ich suche nach einer Pflanze, die mein Gesicht dreht. Ich will, dass du siehst, dass ich so lächle wie du.
Alle Realitäten gehören uns! Wir wickeln sie in bunte Tücher ein und werfen sie über den Jordan, der sich voll mit unseren blutroten Hoffnungen durch Deutschland schneidet.
Ich glaube jedes Wort was ich sage.
Ein Glücksrabe fällt vom Himmel.
Alle Blitzableiter des Dorfes werden kaputt gemacht
(kurz bevor das Unwetter kommt).
Wir sind das Loch des Daseins, wenn Gott einen stehen hat, kommt er zu uns.
Ich bin kein Schriftsteller.
Ich kann nicht schreiben. Ich kann nur pressen.
Zum Glück bin ich mit so viel Durst gesegnet.
ich setz mich auf einen Stuhl
und schau an die Decke
sie ist ganz gelb und mit allem, was ich bin, vertraut.
Ich stecke eine Gabel durch meine Wohnungstür, leg mich auf den Teppich,
bin ganz still und denk nur an dich. -
Ich geh raus.
Die schwarzen Bäume sind eingeklemmt
im kalten, klaren Nachthimmel.
Ich wunder mich wie ein Kind, wenn ich den Mond angucke:
schaut er auf mich herunter oder herauf?
*
Die Stadt wollte mich heute nicht haben,
meine Küche wollte mich heute nicht haben
erst am Abend, als er mir diese Blume angeboten hat,
sah ich wieder die Sterne,
der Wind wurde freundlich, und die
dicke, leere Gemütlichkeit
lächelte für uns, ersatzweise.
Die trostlose Gemütlichkeit der ordentlichen Innenstadtkirmes leuchtet uns ein,
in diesem zitternden Land
auf diesem düsteren Kontinent.
Ich drehe mich im Kreis, unter dem Konfetti-Regen,
auf einem Staubsaugervertreter-Kongress
in der sächsischen Provinz.
Am Ende meiner Show kehre ich das Konfetti zusammen,
aber lass uns noch ein bisschen im Kreise tanzen, Oma Hilde!
Lass uns noch ein bisschen die Blumen gießen,
noch ein bisschen im Stroh herumkokeln,
Aquarien umschmeißen, auf den Fischen ausrutschen,
die Treppe heruntergeschubst werden;
schallendes Gelächter stürzt in einen Müllkontainer voller Fragezeichen.
eine band muss ansteckend sein und nötig.
sollte musik bedienen statt ein genre.
kein instrument ausschließen.
harmonien idealisieren eine disharmonische welt.
musik ist ein soziales ereignis.
eindeutigkeit nur im notfall.
die energie einer guten liveband will
autos abfackeln und bäume pflanzen.
ekstase ist eine waffe.
freie kunst verstrahlt die zivilgesellschaft.
weiche androgyne zaghafte gemütlichkeit.
zähe einseitige intuitive notwehr.
krach, biospinat & kuschlige pullover.
eine gute band kommt aus verschiedenen traditionen.
kreativität muss anmaßend sein.
es gibt keine falsche musik.
es gibt keine falschen gefühle.
die neuen zwanziger jahre werden bestimmt sein
vom warten auf eine globale aufbruchstimmung.
eine gute band findet klänge für systemirrelevante
gefühle.
eine gute band hat keinen leader
(weil sie schon da ist),
eine gute band ist eine maschine, die in gang gehalten
wird
von empfindlichen, neugierigen freunden.
jede band ist eine dauerperformance. das getue never
stops.
eine band ist ein ding, ein gegenstand, ein künstliches
objekt,
ein organismus, eine sensation, eine party,
ein wissenschaftliches experimentierwerkzeug,
ein antidepressiva, eine firma,
eine barrikade, ein boxsack, eine dream machine.